En el Día de la Madre Europa ,corazones rojos por los huérfanos de tantas asesinadas

corAZONES ROJOSCaminar con los pasos de los míos que no tienen miedo                                                 y van hacia la vida como semillas al viento                                                                    libres y felices como niños y niñas pequeños                                                                 Mi boca está llena de palabras para construir de  nuevo la vida.                             La misma vida que quiero.                                                                                                    Y mis pechos son mas hermosos porque no se rindieron                                              y esperan caricias y amor ,abrazos y besos                                                                      y detrás, mi corazón rojo como todos mis sueños                                                          de todo para todos de futuros buenos.

                                                                   Sesé Mateo
                                 víctima violencia machista

9 de mayo, Día de Europa, madre que en ocasiones más bien parece madrastra cuando la irresponsabilidad de esos hijos que se dicen servidores públicos hace de vidas ajenas un laberinto de puertas,a las que ha tenido que llamar Josua Alonso,hijo de Sesé Mateo,una mujer asesinada.

Otra madre más y otro huérfano más entre muchos e incalculables puesto que ni siquiera existe recuento oficial aunque se calcula que desde la entrada en vigor de la Ley Integral contra la violencia de género, son alrededor de quinientos los huérfanos.

Huérfanos a quienes la sociedad da la espalda como rotunda,triste y valientemente afirma Josua A Mateo:

Un laberinto de puertas a las que he tenido que llamar… Me siento abandonado,mi hermano con 10 años está abandonado,mi familia está abandonada…

Afirmaciones ante un Foro promovido por el Fondo de Becas Soledad Cazorla que nació en 2016 y concede becas anuales de 2.000 euros a las familias.Mientras tanto el Gobierno, responsable de velar por la ciudadanía,irresponsablemente no ha incluido en los Presupuestos Generales de 2018 los 200 millones de euros-públicos,que no son del bolsillo de ningún cargo- que prometió con un Pacto de Estado para combatir una violencia de género que sigue increméntandose e incrementando lista de víctimas.

Políticos irresponsables que no cumplen…

Políticos que prometen… 

El pueblo ha hecho lo que los políticos no son capaces de hacer. ¿Entonces para qué están? La mayoría de ellos buscan la foto en el momento que más les conviene. 

Un caso que para la prensa fue muy morboso,hay que descubrir lo que más audiencia dé… así se lamenta quien quedó huérfano con veinticinco años y ahora,recién cumplidos los  veintiséis denuncia la cultura de lo efímero de una sociedad que convierte en tan efímera como falsa la empatía con víctimas de la violencia:

Nadie se puede poner en la piel de nadie que le pase algo así Seguimos siendo una sociedad machista,cómoda y llena de prejuicios. Seguimos haciendo chistes machistas y nos reímos de ello.Yo ya no me río.

Corazones de hijas e hijos  rotos por los asesinatos de madres con corazones rojos como el de la gallega Sesé Mateo que pudo sobrevivir a un cáncer pero no al machismo que MATA,no lo olvidemos.El suyo fue un corazón que latió soñando futuros buenos, como tan hermoso escribió en su poema. 

http://www.farodevigo.es/multimedia/videos/sociedad/2017-06-03-122221-emotivo-adios-josua-hijo-sese-concierto-solidario.html

Corazones rojos de madres a las que ni la Madre Europa ni la Patria supo proteger. Corazones rotos de niños y niñas pequeños que para volver a ser libres y felices habrán de lograr el “más díficil todavía” de tocar los de aquellos que, escudados en la demagogia y el sensacionalismo,parecen no tenerlos.

 

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Catalunya t’estimo pero…  

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Cuando Rip Van Winkle regresó a la  aldea las cosas habían cambiado mucho. Se disponían a celebrar elecciones y entró en una taberna donde se celebraba un mitin. Entró para escuchar y como era distinto a todos, atrajo la atención de los políticos que enseguida le rodearon y preguntaron por cual de los dos partidos votaría. Él respondió “señores, yo soy un pobre hombre tranquilo, nativo del lugar, regresado para ser útil pero no votaré por ninguno” “¡Es un prófugo,un hereje ¡“gritaban todos ¡”Detenedlo, expulsadlo, dadle de bastonazos!“

Resumen de la historia de ayer en Inglaterra que conocí por letra (Un hombre, 1979) de la escritora y periodista Oriana Fallaci y que, tristemente, hoy se repite en Cataluña y pongamos que hablo de Joan Manuel Serrat.

Sí, de nuevo la gente, el pueblo. Ocurrió veintiún siglo antes y también lo cuenta la Historia, esta Sagrada ¿ el buen pueblo que nunca tiene la culpa de nada y que siempre es absuelto porque se le explota, manipula y oprime?  Como si se pudiera asesinar, robar, mentir sin el consentimiento del pueblo…Como si con su voto no se eligieran ineptos carguillos que en lugar de servir a la sociedad no se sirvieran de ella para sus propios y poco legítimos objetivos.

La historia se repite, sí. Una y mil veces el pueblo que dicen soberano pero tantas veces ciego legitima a aquellos que con su voto hace amos en lugar de servidores.

El pueblo indolente que ante cúmulos de despropósitos reacciona como describe Alekos Panagoulis en su poema:  “sin pensar nunca, sin una opinión propia. Gritando una vez hosanna y otra vez muerte a muerte”

Cúmulo de despropósitos como del que está siendo objeto Cataluña, tierra amable y de la que tantas personas guardamos hermosas sensaciones. Personas que no buscamos banderas para envolvernos sino tan ligera gasa como la libertad , personas de raíces entreveradas por cuyas venas corren gotas de sangre jacobina y francesa-que no es lo mismo aunque pudiera parecerlo-británica y, por supuesto, tan española como lo es la andaluza, aragonesa, manchega y valenciana. No me corren gotas de sangre catalana, que yo sepa pero ¿qué catalán sabe que la suya no es igual de  entreverada ? ¿tanto importa ello en un mundo donde la globalización es imparable?

Catalunya t’estimo pero… ¡ qué cansinos aquellos que se empecinan en dividir en lugar de sumar, en llenar los informativos de noticias que hablan de quienes provocan frente a quienes resisten, de quienes no saben que en el diálogo está la solución a la que jamás podrán llegar quienes no saben más lenguaje que el de la amenaza, la descalificación y el  y tú más –tengo un amigo que le llama “el politiqués”-ni tienen otra fuerza que la bruta de la sinrazón ¡

Catalunya t’estimo y seguiré gustando de tu cava; leyendo a Matute, Mendoza, Rodoreda,Espriu o Brossa ;admirando a Dalí o Plensa; informándome en Crónica Global y escuchando a Serrat pero…

                        ¡ qué cansinos quienes se empecinan en que te odie !

 

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Carta a un hombre que quizá nunca fue niño

SunplusMi querido Javi: 

                             Aunque lo deseo,no espero que al recibo de esta te encuentres bien que,cocinera antes que fraile,sé que estás en una nube de color gris pero…sé que también tienes paz.La paz que tú llevas buscando y has sabido transmitir a quien de tu mano en paz se ha ido y ya en paz descansa.

Mi querido Javi, mi madre  decía que Dios al nacer nos pone en el hombro una cruz pequeñita de espuma del mar. Vamos creciendo, creciendo y la cruz se va haciendo grande como nosotros. Como la llevamos desde siempre, no la notamos o, mejor ,no debemos notarla, pero por desgracia llega un día que decimos ”me pesa mucho, Señor, no puedo”. Se nos hace, no de madera sino de hierro y no es la cruz la que ha cambiado, que sigue siendo de espuma del mar, sino nosotros los que la hacemos terriblemente pesada.

No seré yo quien la contradiga.Mucho menos cuando muy bien sé lo que a ella pesó la suya pero para mí que Dios anda a veces despistado.No sólo escribe en renglones torcidos sino que debe de confundir la espuma del mar con su sal ¿ O quizá será espuma del océano que al batirse nos hace mucho más daño?

No sé,Javi,pero dentro de poco,el 10 de septiembre serán veintidos los años que cumplirás bailando con la vida…y con la espuma del mar en tantos momentos tan pesada para tí como esa vital mochila que por experiencia sé que a algunas personas nos ha robado la niñez.Una niñez que tú casi no has tenido.

A pesar de todo,doy gracias a Dios por esos renglones torcidos que pusieron en mi camino a esos dos guachos castilleros llamados Andrés y Javi.Me las hicistéis pasar canutas ¡vaya que sí ! que a pesar de tener experiencia en calzarme zapatos ajenos, hubo instantes en que no encontraba los vuestros .Instantes duros como aquel en que la fuerza de nuestro forzado abrazo evitó peores consecuencias.Me dolió mucho,he de reconocerlo,pero mucho más que dolor físico e inmediato del golpe al caer,fue de corazón al descubrir la ausencia de la medicina que cura todos sus males. Se llama amor,Javi, y su falta nos convierte en viejos sin darnos oportunidad de gozar como sólo lo hacen los niños.

Yo también sé de ello,Javi. Hace diez años se lo contaba a Andrés en aquellas  rabietas que mi empatía trataba de calmar.Le decía que también yo había tenido mi propia e infantil aldea.Mucho más lejos de un hogar que para mí ya no existía,allá en  el Hogar “Ntra Sra de la Victoria” de Torre del Mar.Un hogar de Auxilio Social y,en pleno desarrollismo, precario en recursos materiales pero mucho más rico en valores humanos que esos otros donde después os conocí y en los que con tristeza descubrí que a veces sí que educaciones y educadores pasados fueron mejores.

Mi querido Javi: no es tiempo de lamentarnos.Hay que mirar y  tirar”palante”. Compartes nombre y paisanaje con castillero valiente .Como él, hay  que seguir bailando con la vida,aunque a algunas personas nos toque muy a menudo también  hacerlo con la más fea. Mi madre, que decía tantas cosas bonitas como sentía aunque tuve muy poco tiempo para escucharla,nos animaba a ver flor en cardo y mariposa en gusano.Pues eso,Javi ¡ “palante” !

 No estás solo, me ha gustado comprobarlo en tus horas duras,apenas unas pocas atrás.Seguiré queriéndolo comprobar en las maduras.Espero y deseo que así lo compartas. 

No te importe caer,errar,rectificar. Itaca es el camino y en él encontrarás personas excepcionales que lo son no porque no tropiecen y caigan en más de una piedra sino porque,valientes, se levantan y siguen “palante” .Personas excepcionales como tú, Javi ¡bendita la hora en que te conocí para aprender de tí !

Que no cunda el desánimo,Javi,y cuando así ocurra, recuerda la paz y la dignidad que has querido y sabido dar a los tuyos siempre  guardando en tu puesto la cabeza tranquila cuando todo a tu lado parecía cosa perdida.

Hoy te he descubierto hombre, Javi y he sonreído pensando en el orgullo que sentirá el que a ti te dio la vida. Sonrisa para él que ya descansa en paz.Para ti, toda la admiración y el cariño de quien una vez cayó contigo y una y mil veces te ayudará a levantar.

Te/os quiere

                                                                                                                Paz 

 

Un punto en mi mapa

2010_0404AMM0014No, Miguel, no es que yo aspire a emularte que si tú te consideras escritor de verano,imagínate yo que ni siquiera llego a “gólfi”como en lenguaje calé tan graciosamente se dice allí por el Albaicín y en tantos otros puntos del mapa que aún más afectiva que genéticamente me unen a Andalucía a lo que ni siquiera es efímero baño de oro.No, yo no soy escritora de verano,ni de domingo ni siquiera bañada en literarias letras de purpurina.Simplemente  escribo para expresar lo que siento y en este caso, a modo de “golfi”,déjame que te robe ese título con el que describiste Un punto en el mapa  http://www.miguelpasquau.es/un-punto-en-el-mapa/

Una , que tiene mapa genético lo más parecido a un colador con tantos agujeros como chinchetas marcan sus universales raíces, tiene un punto que en estos días cobra protagonismo especial.No,no es porque otro veintiseis de junio,el de 1975,una ubetense por el mundo manchego dejará de conformar el paisanaje del paisaje del campo de Rus. Yo,que soy  más de vida  que de parcas,me quedo con otra fecha  también de estivales comienzos,la del 2 de julio de 1917 cuando esa ubetense abuela casó con manchego abuelo.Así y allí, en Úbeda, nacía la familia que seis décadas después sería parte de mis vitales raíces. 

Úbeda, tierra de dos hombres gracias a cuyas Letras esta ciudad es limpia,fija y da esplendor además de ser Patrimonio Cultural de La Humanidad.Con Baeza,por supuesto.

Úbeda, cuyo homónimo salón del madrileño Ateneo ha servido de marco para el encuentro de dos escritores ubetenses.en Casa Luna.El anfitrión, Miguel Pasquau Liaño

2010_0404AMM00082010_0404AMM0007El encuentro,como siempre,cuando ya era verano-el 22 de junio- en Casa Luna, un lugar en el mapa donde Miguel Pasquau Liaño sitúa veinte días de su tercera novela.

Casa Luna,presentada por otro ubetense por el mundo: Antonio Muñoz Molina:”Los dos somos  de  Úbeda pero de dos ciudades diferentes que se llaman igual.Una,Mágina, sabe a huerto y es la de Muñoz Molina.La otra,la mía,a piedra” dice presentándole Miguel  mientras alude aquel bachiller  compartido en el Instituto San Juan de la Cruz.Ambos de cosechas distintas-por cierto,inmejorable la de Antonio ¡del 56 !- pero ambos de tiempos prodigiosos donde recibieron lo más importante  y en los que nació lo que para el autor de Plenilunio es oficio de toda la vida y de veranos para el de Casa Luna.

Antonio Muñoz Molina que tras hacer imprescindible alusión a Juan Pasquau,padre de Miguel ”  la primera persona que vio pasear por el campo” se refirió a Casa Luna como un libro desconcertante que consigue con creces la llamada  suspensión temporal de la incredulidad. Respecto a otras valoraciones acerca de determinadas imposturas como que en el libro se refleja demasiada sustancia para lo que es la realidad…digamos que discrepo tanto como en que hay contradicciones entre ser escritor y hacer vida pública de escritor. Sí, yo seré escritora/lectora golfi pero creo que Marcos Fortuño no es mero personaje nacido de las veleidades literarias de un escritor de verano.2010_0404AMM00132010_0404AMM0012Creo sí que Casa Luna es al día de hoy la mejor novela de Miguel Pasquau Liaño https://wordpress.com/post/anaquelsite.wordpress.com/872

Creo también que una vez más la editorial Miguel Sánchez ha sabido dar continente al contenido.Sentido de la responsabilidad lo llaman y quiero creer que si bien “los padres son arco que se tensa para que la flecha salga bien”, esa nueva flecha que será, tras nuevas noches de San Lorenzo,tu nuevo libro-el cuarto- volverá a tener por arco a esta editorial.No te la juegues,Miguel, que tú por estirpe sabes distinguir lo bueno y meritorio de lo grande.2010_0404AMM0011 Estirpe,raíces y un punto en el  mapa que compartimos.Se llama Úbeda y si de cariño de familia habló Muñoz Molina, cariño de familia hallé en ese ubetense salón del Ateneo.Cariño y clase con P de Pilar y L de Lope .Aunque no hay dos sin tres y en la foto falte la tercera pero, de nuevo golfi  que ahora emula a Góngora que dijo aquello de «potro es gallardo, pero va sin freno» yo digo…

«Por tu vida, Lopilla, que no me borres                                                                                        las diez y nueve Pilares del escudo                                                                                                porque aunque muchas tenga Úbeda ,dudo                                                                          que tengan más salero que las Lope»

 

Lo más normal del mundo

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En la ciudad de Úbeda, provincia de Jaén, a las doce del día veinte y siete de Febrero de mil novecientos veinte y cinco ante D. Manuel Hernández Albandoz Juez municipal suplente y D. Juan María Casanova secretario se procede a inscribir el nacimiento de un varón ocurrido a las quince horas del día veinte y cuatro de Febrero de mil novecientos veinte y cinco en la calle de la Cava hijo legítimo de Don Miguel Risueño, natural de San Clemente de cuarenta y cuatro años y de Doña Josefa Cuadra, de treinta y un años, natural de esta ciudad. Nieto por línea paterna de don Carlos Risueño Briz, viudo, y de Doña Beatriz García Hellín, difunta, naturales de San Clemente y por la materna de Don Francisco Cuadra Berlanga ya difunto y de Doña Josefa Fernández Piñera, viuda, naturales de Úbeda.
Y que a expresado niño se le va a poner el nombre de JOSÉ MIGUEL MATÍAS
Esta inscripción se practica en virtud de comparecencia por Don Vicente Bernabeu María casado propietario de esta naturaleza y vecindad y como testigo del nacimiento habiéndolo presenciado como testigos Francisco Quirós López y Diego Muela Cabrera mayores de edad y de esta vecindad.
Leída este acta y hallada conforme, se sella con el de este juzgado y la firma el señor juez y comparecientes y testigos de todo lo cual yo doy fe.

 

         Lo más del mundo fuera que no hagan falta fechas en el calendario para mantener vivos siquiera en la memoria a quienes son parte de la nuestra.

 Lo más normal del mundo fuera echar de menos a quienes no están porque no pueden en lugar de a quienes no están porque no quieren.

 Lo más normal del mundo es que nacieses en el 22 de la ubetense calle de La Cava y no por casualidad bajo el arcano de Piscis, postrero signo astrológico que es de la globalidad, de lo infinito, de lo ilimitado que se rige por el amor y la sabiduría. Signo que como lo más normal del mundo tanto atrae a leo.

Lo más normal del mundo es que tantos de esos genes de quijote hoy sigan haciendo de las suyas en mí.Como tú, tantas veces locamente empecinada en desfacer entuertos…cuando no los hago ¡ y ay con cuán necia sonrisa de cobardes personas que para no errar no hacen ¡

 Lo más normal del mundo es que dé gracias a la vida que me ha dado tanto como un padre que no me dio genes contaminados por el miedo, el resentimiento, la envidia, la soberbia o la pobre ambición de tener.

 Lo más normal del mundo…no siempre, es que hija de un señor, señora sea.

 Lo más normal del mundo es que hoy como ayer y como mañana seguiré dando gigantes GRACIAS por haber tenido de quien aprender que lo más normal del mundo es vivir que es gozar, compartir, sufrir y hasta morir. Con naturalidad, sin afectación. Es la vida, la que tú me diste, mi quijote Risueño, como lo más normal del mundo. Como fuiste tú desde aquel veinticuatro de febrero de mil novecientos veinticinco.

 

¿Por qué le decís penosa y larga enfermedad?

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        Amanece otro cuatro de febrero.Fecha instituída en el año 2000  por la OMS como Día Mundial contra el Cáncer. Por cierto, no “del” como tan a menudo oigo en algún medio de comunicación.

Medios cuyos comunicadores tantas veces se convierten en informadores deformadores haciendo uso de muletillas como la de penosa y larga enfermedad. ¿Acaso evitando la palabra tratan de eludir el significado de lo que se llama cáncer? Tan necio como tratar de esconder el agua para que se nos quite la sed, como el saber popular canta en andaluz fandango.

        Cuatro de febrero de 2017,con un lema contra el cáncer: Nosotros podemos, yo puedo.
Sí, yo puedo y quiero hoy hacer mi personal reflexión sobre esa que el señor Roncone,literario hijo del ya centenario J.L Sampedro  familiarmente llamaba “rusca”.
Harta ya de estar harta de oir, ver y sentir necedades yo os pregunto,comunicadoras (me refiero a personas que tienen por oficio la responsabilidad de compartir públicamente información pero igualmente sensaciones):
¿por qué le decís penosa y larga enfermedad cuando se llama cáncer? ¿hasta tal punto os habéis contagiado de la necia corrección política? ¿acaso no caéis en la cuenta de que eludiendo la palabra hacéis tabú de su significado y con ello estigmatizáis a quienes son sus pacientes?          ¿acaso habéis tratado de poneros, de verdad, en sus zapatos?                ¿acaso es tal el miedo que sentís que os impide luchar contra él,contra el cáncer llamándole por su nombre?

        Penosa y larga enfermedad puede ser y es igualmente la ELA, el alzheimer o la malaria.También la tuberculosis que, por cierto, hoy  se cura y como el cáncer en cada vez mayor porcentaje.

Otra pregunta…

¿por qué,sin embargo, tan a menudo decís cáncer a aquello que no lo es? Con esta palabra que eludís cuando toca,aludís a los más nefastos efectos de una sociedad enferma, bien es cierto, pero ni la corrupción,ni la drogodependencia,ni siquiera el más nefasto gobernante siendo penosa y tantas veces larga adversidad son una enfermedad llamada cáncer.

       Enfermedad llamada cáncer que a todas nos puede tocar. No miremos, cobardes, para otro lado.
      Enfermedad llamada cáncer contra la que todas podemos y debemos luchar. Pacientes y quienes no lo somos …de momento. Como podemos y debemos de luchar contra todo aquello que nos impida vivir y hacer vivir en un mundo mejor. Sin tabúes. Sin complejos. Sin mitos…¡ ay de nuevo los cantos de sirena ! Flaco favor hacen quienes alaban a pacientes cual si de héroes se tratase. ¿Acaso no caéis en la cuenta de que con ello, lejos de ayudar les forzáis todavía más a fingir, a encerrarse en su involuntario e irreal reino de cuento de hadas? No, no son héroes, son pacientes de cáncer. Seres humanos de carne, hueso y  humanos miedos. Quizá el principal, incluso antes que el de morir en el intento, el de fallar a los demás-a su familia en primer lugar-mostrando tan lógica y legítima vulnerabilidad como su enfermedad acarrea ¿Acaso no somos conscientes de la difícil tarea que añadimos a su lucha? No son héroes. Son pacientes de cáncer. Con sus filias y sus fobias, sus glorias y sus infiernos, sus utopías y sus distopías. Son humanos, no divinos por muy divos que aparezcan en el papel couché.
¿Por qué decirle penosa y larga enfermedad cuando se llama cáncer, a todas-insisto,las personas- nos puede tocar y todas podemos y debemos luchar contra ella?
Nosotras podemos,yo puedo… ¿quieres tú?